su vida no era más su vida
pero eso estaba OK
Y la ganas de sangrar y de reír como una loca
de ser poeta en tu tierra de poetas
pregúntome, entre la noche y el vino:
¿cómo mueren los muertos?, respóndome: que quizás en el olvido
manoseadas palabras
Quisiera, tantas cosas, quisiera, quiero
certezas
Hoy: la respuesta a una pregunta cotidiana
¿qué hago aquí escribiendo? ¿qué pretendo?
Será que no hay respuesta porque no pretendo nada, sería simple así,
mas no lo creo, no lo quiero creer. Es quizás que busco de alguna forma hacer poesía,
de esa poesía simple y callejera, busco, busco
con palabras sacarme los dolores de guata
los momentos sórdidos
esos que ni el vino, esos que ni la música, esos que sin pececitos
cómo! cómo! cariño mio llegué aquí y tú no estás
todos son vacíos adornándose con más vacíos
sin revisión, ni prolijidad, ni rigurosidad
he aquí un espacio visceral de un ser humano preso de su locura
locura de querer ser comprendido
locura de confiar en sociedad
locura de buscar amores donde sólo hay más vacíos (locura enamorada)
es bonita esta locura
porque evade la pena, la saca de su contexto, la atormenta de otras formas
es la contrapena
la contranostalgia
mas ¿qué hago escribiendo?
nada - no hago nada
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